Costumava ter pena dos outros mas um dia teve pena de si mesmo e não gostou.

Tomava sempre as decisões erradas. Um dia tomou a certa e na manhã seguinte não pôde lamentar-se.

Sentia como que um nó na garganta. Era a primeira vez que se tentava enforcar.

Continuou sempre a dançar a mesma música, à mesma hora. Agora sozinho.

Ela tinha tudo para o fazer feliz. Ele sabia que nunca seria feliz.

Tentava sempre provocar alguma antipatia. Uma vez contraíra uma empatia que depois custou imenso a curar.

Saiu de casa com o saco de plástico dobrado, no bolso. Voltou com o saco na mão, vazio. Tinha ido colher afectos.

Era tarde. Ela ainda não tinha chegado. E a vida dele não tinha mais tempo.

Sabia que se deixasse as pessoas chegarem demasiado próximo, acabariam por desaparecer.

Pediu-lhe apenas um abraço. Mas as pessoas não estão habituadas a abraçar assim estranhos.

Estava à beira do precipício. Deu um passo em frente. Começou a atravessar a ponte de madeira.

Quando ela disse que ia tratar dos dentes de leão, ele pensou que falava de flores.

Tinha acabado de embalar o bebé. Reparou que só lhe sobrava uma mortalha.

De súbito, parou. Estava há três ruas a pensar qual seria a melhor forma de parar.

Agora, Ulisses sabia que se houvesse uma terceira vez, a melhor opção seria o mastro.

Embalado sob um sol de palavras quentes, foi acordado por palavras frias que lhe molharam o peito.

Apesar de tudo continuava a deixar as pessoas entrar e desaparecer da sua vida. Nunca mostrava a ferida que deixavam.

Passava horas naquela rocha, passeando os dedos pelo seu cabelo, desejando os lábios que não se atrevia a beijar. Até que acordava.

Beijava-a todas as manhãs. Fazia amor com ela todas as noites. Nunca lho confessou.

Percebeu tarde demais que eram os defeitos que a tornavam perfeita.

Aquela terra já não tinha nada para lhe oferecer. Mandou cobrir com terra nova.

Por fim tinha a alma vazia. Partiu.

De repente decidiu mudar tudo. E não tinha nada para mudar.

Olhou à sua volta. Já nada restava daqueles tempos.

Um dia quis estar ditado ao sol. E acariciar cabelos. E sentir lábios nos seus. Um dia ficou só ao sol a imaginar que gostava.

Deu-lhe um abraço forte e partiu-a. A boneca de porcelana era agora o passado em cacos.

Olhou-a nos olhos. Já não se lembravam dele. Desviou-se e seguiu caminho

Viu-a de perfil, ao longe, como todos os dois. No dia seguinte não foi. No dia seguinte ela olhou para onde ele não estava.

Resolveu ir direito ao assunto. Mas como sempre, perdeu-se e acabou por fazer um desvio.

A última valsa? Talvez tivesse sido ontem, ou há já muito tempo.