Procurou-a até aos confins do mundo, mas não estava lá.

Parou para deixar passar uma oportunidade e seguiu caminho.

Era a última mortalha. E ainda lhe sobravam tantos corpos.

Apreciava cada momento ao lado dela. Foi acordado pela campainha.

Tinha tido até ali uma vida perfeita, mas o despertador acabou por tocar.

Resolvera por fim debruçar-se sobre o assunto. Acabou por cair nele.

Saiu da cama, vestiu-se, disse-lhe adeus e saiu. Nunca soube quem ela era.

Não eram as incertezas do futuro que o preocupavam. Eram as certezas do passado.

Passara anos a planear o seu suicídio. Um dia morreu.

Pareceu-lhe ver algo ao longe. Talvez um cacto. Levantou-se da soleira da porta e caminhou pela terra seca. Era de facto um cacto.

Estava endividado até à raiz dos cabelos. Mandou-o rapar.

Apetecia-lhe que fosse já amanhã. E era amanhã. E apetecia-lhe que lhe apetecesse que fosse ainda já amanhã.

Olhou lá para dentro. Constatou que a sua alma estava vazia.

Como é que não entendiam? Claro que era fruto da sua imaginação, por isso era perfeita.

O dia acabava ali mas ele já tinha acabado muito antes.

Pelos seus cálculos ainda deveria estar longe, mas era ali, o fim.

Chegou a tempo. Mas não era ali.